martes, julio 19, 2011


El tiempo se queja sin contracción alguna, la húmeda realidad me talla muecas descalzas en el concreto de mi espalda, siento el acre color de la muerte en el paladar, debe ser el limbo de tu ausencia en la memoria o la miope poesía que se escarcha en los filos del silencio.

la lluvia escupe lágrimas y escorpiones allá afuera, salgo de mi refugio y elevo mis manos al suelo. Las gotas, cual cuchillos calcinados, golpean mis raíces, mis rostros, mis follajes. Entiendo que puedo llorar sin idioma ni sentencia, sólo la sangre de mi acorde lo sabe.

dos resuellos sin sotana se entrelazan a golpes a lo lejos, lo sé por el olor a rapiña o metralla que se cuela en cualquier alcantarilla a la deriva, mis ojos columpian tu recuerdo asesinado, una palabra se agita en mi garganta pensando que puede volverse un nombre.

el tiempo se queja entre las furias de mi cuello, la húmeda soledad me envenena.

©Patricio Sarmiento Reinoso

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